Poesía

Leemos poesía

Aplastamiento de las gotas Julio Cortázar

Yo no sé, mirá, es terrible cómo llueve. Llueve todo el tiempo, afuera tupido y gris, aquí contra el balcón con goterones cuajados y duros, que hacen plaf y se aplastan como bofetadas uno detrás de otro qué hastío. Ahora aparece una gotita en lo alto del marco de la ventana, se queda temblequeando contra el cielo que la triza en mil brillos apagados, va creciendo y se tambalea, ya va a caer y no se cae, todavía no se cae. Está prendida con todas las uñas, no quiere caerse y se la ve que se agarra con los dientes mientras le crece la barriga, ya es una gotaza que cuelga majestuosa y de pronto zup ahí va, plaf, deshecha, nada, una viscosidad en el mármol. Pero las hay que se suicidan y se entregan enseguida, brotan en el marco y ahí mismo se tiran; me parece ver la vibración del salto, sus piernitas desprendiéndose y el grito que las emborracha en esa nada del caer y aniquilarse. Tristes gotas, redondas inocentes gotas. Adiós gotas. Adiós.

El agua Mario Benedetti

La del grifo / la mineral / la tónica La del río / la dulce / la salada La del arroyo / la del mar / la regia La de las cataratas / la del pozo La de la lluvia / la del aguanieve La de las fuentes o la del rocío La del océano / la del aljibe La del diluvio o de la cascada Toda el agua del mundo es un abuela Que nos cuenta naufragios y fragatas Que nos moja la sed y da permiso Para seguir viviendo otro semestre

Mantienen unidad de efecto

Están escritos en prosa

Suelen ser breves