Raúl Gómez Jattin - Literatura Colombiana 2020-2

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Índice

Si quieres saber de Raúl

Obra

Su vida

Poemas ineditos y más

La soledad

El erotismo

En la voz de Jaime Jaramillo

Carta a Raúl

Recital

Gracias

Galeria

Musicalización

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Si quieres saber del Raúl que habita estas prisiones...

Fue uno de los poetas más originales de Colombia. Su personalidad es una de las novedades más valiosas de nuestro tiempo en la poesía colombiana moderna.

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Su vida...

Eligiendo el camino...

31 agosto de 1945

La poesía

Los años 70's

Inició la carrera poética, publicando su primer libro a la edad de 35 años bajo el título “Poemas” y asi continuó hasta alrededor de 1993

Se dedicó al montaje de obras teatrales, algunas propias y otras de escritores costeños o clásicos.

En Bogotá empieza a estudiar derecho en la Universidad Externado. Sin embargo...

Nació en Cartagena, creció en Cereté.

Obras >

1997

Muere en Cartagena

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Su obra: Luz y sombra

Su poesía es tremendamente autobiográfica: su infancia, su madre, su abuela, sus amistades, su sexualidad, sus sabanas cordobesas, el río Sinú, todo ello está en sus poemas, además de dar gran relevancia al erotismo y revelar en estos la soledad del poeta.

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La soledad en Gómez Jattin

Todo hombre en el transcurso de su vida se verá apegado a la soledad como una necesidad, lo cual para Raúl Gómez Jattin es algo primordial en la creación de la personalidad. La soledad del hombre, del poeta, de la vida se asume como refugio y como angustia, como reclusión y libertad.

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El erotismo en Gómez Jattin

A través de sus poemas Gómez Jattin deriva un ethos animal que explora la idea del cuerpo,para llevarlo a los límites del mismo. Así pues, el poeta hace uso de elementos que inscribe desde el proceso sensorial y que sugieren que la obra tambien es una búsqueda de lucidez abismal, reflexión sobre la dispersión de sí mismo.

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Recitando a Gómez Jattin

Diversas voces que celebran la gran obra del poeta

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Los poetas, amor mío

Retrato

Si quieres saber del Raúl que habita estas prisiones lee estos duros versos nacidos de la desolación Poemas amargos Poemas simples y soñados crecidos como crece la hierba entre el pavimento de las calles

Los poetas, amor mío, son Unos hombres horribles, unos Monstruos de soledad, evítalos Siempre, comenzando por mí. Los poetas, amor mío, son para leerlos. Mas no hagas caso A lo que hagan en sus vidas.

Sin querer ofender

Necesidad inexorable

Por qué va a entristecerte el no ser poeta Terrible sufrimiento el serlo Sagrado —es verdad— pero terrible Tú eres un hombre bello como no he conocido porque vives lo bello No te amedrante el no tener una belleza más entre las que posees Ser poeta es más que un destino literario Tú lo sabes Entonces por qué —me pregunto— esas flores de papel descolorido y sin gracia a la salida de tu barrio de ensueño

Álvaro Yo también tengo un río de enfermedad y muerte en mi geografía y en mi soledad Álvaro Mutis ¿No es verdad que es necesario debocar esas aguas podridas para que se oréen la vida y la poesía? ¿Que es necesario verle los ojos a la muerte para aprender a morir a solas? Estás enraízado en mis sentimientos de siempre que te hubiera querido aun sin admirarte que te hubiera regalado un poco de mi intimidad si te hubiera visto algún día por la calle Tú que vives en el “pozo cegado” de exilio sabes que un hombre no entrega su amistad sino por una necesidad inexorable Aquí va entera para que la guardes como un pañuelo que acaba de consolar unas lágrimas

Abuela Oriental

Un probable Constantino Cavafis a los 19

A esa abuela ensoñada venida de Constantinopla A esa mujer malvada que me esquilmaba el pan A ese monstruo mitológico con un vientre crecido como una calabaza gigante Yo la odié en niñez Y sin embargo vuelve en esta noche aciaga con algo de hermosura Por algo se dice que con el tiempo uno perdona casi todo Vuelve con sus cicatrices en el alma de fugada de un harén con sus “mierda” en árabe y en español Con su soledad en esos dos idiomas Y ese vago destello en su espalda de alta espiga de Siria.

Esta noche asistirá a tres ceremonias peligrosas El amor entre hombres Fumar marihuana Y escribir poemas Mañana se levantará pasado el mediodía Tendrá rotos los labios Rojos los ojos Y otro papel enemigo Le dolerán los labios Y le arderán los ojos como colillas encendidas Y ese poema tampoco expresará su llanto.

Que te vas a acordar Isabel

Haciendo y deshaciendo figuras en la piel de la tierra y mis hijos son de trapo y mis sueños de trapo y sigo jugando a las muñecas bajo los reflectores del escenario Isabel ojos de pavo real Ahora que tienes cinco hijos con el alcalde y te paseas por el pueblo con un chofer endomingado ahora que usas anteojos cuando nos vemos me tiras un “qué hay de tu vida” frío en impersonal Como si yo tuviera eso Como si yo todavía usara eso

Que te vas a acordar Isabel de la rayuela bajo el mamoncillo de tu patio de las muñecas de trapo que eran nuestros hijos de la baranda donde llegaban los barcos de La Habana cargados de… Cuando tenías los ojos dorados como pluma de pavo real y las faldas manchadas de mango Qué va tú no te acuerdas En cambio yo no lo notaste hoy no te han contado Sigo tirándole piedrecillas al cielo Buscando un lugar donde posar sin mucha fatiga el pie

El Dios que adora

Porque a la riqueza miro de perfil mas no con odio Porque amo a quien ama Porque sé cultivar naranjos y vegetales aún en la canícula Porque tengo un compadre a quien le bauticé todos los hijos y el matrimonio. Porque no soy bueno de una manera conocida Porque amo los pájaros y la lluvia y su intemperie que me lava el alma Porque nací en mayo Porque mi madre me abandonó cuando precisamente más la necesitaba Porque cuando estoy enfermo voy al hospital de caridad Porque sobre todo respeto solo al que lo hace conmigo Al que trabaja cada día un pan amargo y solitario y disputado como estos versos míos que le robo a la muerte.

Son un dios en mi pueblo y mi valle No porque me adoren Sino porque yo lo hago Porque me inclino ante quien me regala unas granadillas o una sonrisa de su heredad O porque voy donde sus habitantes recios a mendigar una moneda o una camisa y me la dan Porque vigilo el cielo con ojos de gavilán y lo nombro en mis versos Porque soy solo Porque dormí siete meses en una mecedora y cinco en las aceras de una ciudad .

Si las nubes no anticipan en sus formas la historia de los hombres

El infierno son los otros

El infierno son los otros cuando saben que viviste entre ellos a pesar de que no tenías su entraña y tu tiempo era trascendente y bello se preguntan qué llevabas en tu pecho tan callado tan serio tan verdadero cuando parecías no existir para la vida esos libros los perturban los asedian ¿por qué los nombras tan oscuros por qué no figuran como héroes? cuando saben que viviste entre ellos tal vez se preguntan: ¿por qué no lo matamos cuando aún no era conocido por qué? tal vez digan: ¿qué hace tu miseria tu tristeza como símbolo de un pueblo? nunca es tarde para hablar de ellos para recordarles que tu no eras el tonto para revivir algo que el arte siempre le ha tenido a la bruta vida: odio

Si las nubes no anticipan en sus formas la historia de los hombres Si los colores del río no figuran en los designios del Dios de las aguas Si no remiendas con tus manos de astromelias las comisuras de mi alma Si mis amigos no son una legión de ángeles clandestinos Qué será de mí.

Siento escalofríos de tí

Por no poder hablarte le hablaba de ti al mar Y el mar me respondía el eco de tu nombre Tu nombre que era el nombre que mi dolor tenía

Siento escalofríos de ti hermana muerte de verme en esta sala mirando un cuadro de David y súbitamente entrar en la vejez sin ningún diente y todas las arrugas y los vientos negros esparciendo mis cabellos Yo te conozco hermana sé que eres una nube de ojos yertos que busca otra de luz hasta convertirse en una Te conozco y sin embargo encontrarte en la sala del David frente a frente fue un gran susto hermana mía

Siento que la muerte me ama y me busca para llevarme a su inframundo Siento que tiende trampas a mi alrededor y me llama luctuoso a festejar mi entierro La muerte intenta enloquecerme de terror trastoca los caminos de mi sueño y me dicta implacable estos versos Pero la muerte no sabe que el poema es un escudo —una espada— una armadura en la guerra de los días y que en cada verso me entrego a la vida y ésta se me devuelve multiplicada

“No morirás” musitan los brujos negros “Rodarás por las aceras mendigarás para comer” Se ve tendido en una acera Cubierto de moscas la cabeza sucia de fango mastica unas raíces amargas “Dios” suplica “¿Dime qué he hecho?” Espera una respuesta Mas parece que Dios está ocupado “Dios” insiste “Te habla el artista desdichado” “¿Qué he hecho para merecer este castigo?” Silencio

Lola Jattin

Más allá de la noche que titila en la infancia Más allá incluso de mi primer recuerdo Está Lola - mi madre - frente a un escaparate empolvándose el rostro y arreglándose el pelo Tiene ya treinta años de ser hermosa y fuerte y está enamorada de Joaquín Pablo - mi viejo - No sabe que en su vientre me oculto para cuando necesite su fuerte vida la fuerza de la mía Más allá de estas lágrimas que corren en mi cara de su dolor inmenso como una puñalada está Lola - la muerta - aún vibrante y viva sentada en un balcón mirando los luceros cuando la brisa de la ciénaga le desarregla y el pelo y ella se lo vuelve a peinar con algo de pereza y placer concertados Más allá de este instante que pasó y que no vuelve estoy oculto yo en el fluir de un tiempo que me lleva muy lejos y que ahora presiento Más allá de este verso que me mata en secreto está la vejez - la muerte - el tiempo incansable cuando los dos recuerdos: el de mi madre y el mío sean sólo un recuerdo solo: este verso

He recorrido hospitales mitigando la locura Una locura que durante muchos años ayudó a mi imaginación en mi poesía pero que después se volvió amenazante y puso en peligro mi vida Ahora —sin ella— escribo estos versos y no sé si he ganado o he perdido No sé si tú —lector— notarás este cambio y lamentarás que mi verso se haya vuelto reposado y tranquilo Ojalá que natura de mí se haya apiadado y no eches de menos el fervor de otros días

Ellos y mi ser anónimo

Es Raúl Gómez Jattin todos sus amigos Y es Raúl Gómez ninguno cuando pasa Cuando pasa todos son todos Nadie soy yo Nadie soy yo Por qué querrá esa gente mi persona Si Raúl no es nadie pienso yo Si es mi vida una reunión de ellos que pasan por su centro y se llevan mi dolor Será porque los amo Porque está repartido en ellos mi corazón Así vive en ellos Raúl Gómez Llorando riendo y en veces sonriendo Siendo ellos y siendo a veces también yo blanco papel A que gentes de otros ámbitos conocieran sus noches estrelladas de espermas de fandangos cuando la Candelaria y esa alma gentil y bondadosa de ustedes mis amigos que saben con una botella de ron blanco entre pecho y espalda prometer este cielo y el otro Los amo más en el exilio Los recuerdo con un sollozo a punto de estallar en mi loca garganta He aquí la prueba

El leopardo

El leopardo Como fuerza de monte en un rincón oscuro la infancia nos acecha. Así el leopardo—Martha Cristina Isabel— El leopardo se asoma por tus ojos ha saltado derrumbando años y sobre mi niñez—de bruces—me he derribado Sueños de un día trepando los peldaños de la eternidad: Tú venías por el sol y yo era de barro triste Tú tenías noticias del universo y yo era ignaro Los años—Martha—con su carga de piedras afiladas nos ha separado Hoy te digo que creo en el pasado como punto de llegada.

Memoria

Conjuro

Más allá de la muerte y sus desolaciones que perviven intactas como la vida misma hay un sol habitado de palomas y árboles que guarda tu futuro en mitad de mi infancia Joaquín Pablo, mi viejo niño, y amable la edad nos confundió y nos separó dolidos en mañanas de Mayo esperando la lluvia y en las horas del brillo y las escaramuzas de los gallos de riña entre los matorrales. Hay un silencio grave parecido al olvido que me nubla mis ojos y quiebra mi garganta en tus voces que guardo como una tibio sábana para el frío de los años y la soledad cansada. Eras el último hombre honrado que sobrevivía alegre Eras aquel sentido sembrador de amorosas pasiones en mitad de la vida se me escapó tu cuerpo como un frutal cargado soleado y cuidadoso que me heredó sus mangos en lo más débil del alma.

Los habitantes de mi aldea dicen que soy un hombre despreciable y peligroso Y no andan muy equivocados Despreciable y Peligroso Eso ha hecho de mí la poesía y el amor Señores habitantes Tranquilos que sólo a mí suelo hacer daño

Ombligo de luna

Casi obsceno

Si quisieras oír lo que me digo en la almohada el rubor de tu rostro sería la recompensa Son palabras tan íntimas como mi propia carne que padece el dolor de tu implacable recuerdo Te cuento ¿Sí? ¿No te vengarás un día? Me digo: Besaría esa boca lentamente hasta volverla roja Y en tu sexo el milagro de una mano que baja en el momento más inesperado y como por azar lo toca con ese fervor que inspira lo sagrado No soy malvado trato de enamorarte intento ser sincero con lo enfermo que estoy y entrar en el maleficio de tu cuerpo como un río que teme al mar, pero siempre muere en él.

«Dibujo tu perfil del faro a las murallas. Luz de alucinaciones son tus ojos de hierro. El mar salta en las piedras y mi alma se equivoca. El sol se hunde en el agua y el agua es puro fuego. Eres casi de sueño. Eres casi de piedra en el vaivén del tiempo. Arquetipo amoroso firme en la turbia edad esa manera tuya de calmarme las lágrimas. De desbocar tu cuerpo contra el mío enloquecido como un potro en una llanura incendiada. De verter tus palabras en mi entendimiento cual veneno que cura la ausencia. De recordar cosas usadas y olvidadas con un vuelo que ilumina y asombra. Es tarde amor. El mar trae tormenta. Hay una luna pálida que recuerda tu ombligo y unas nubes livianas y pesadas como tus manos beben sedientas. Así, cuando yo sobre tu boca muero».

Veneno de serpiente de cascabel

Te contestaron tus vecinos Y mi padre está sonando sus chancletas en el baño Es imposible evitar que te manden otra vez a la guerra Porque si mañana te espanto padre de todas maneras hará prenderte por José Manuel el indio Así que prepárate a jugarle sucio a tu contendor Pues le robé al indio un veneno de serpiente cascabel para untarlo en las espuelas de carey En medio del tumulto y la música de acordeones me haré el pendejo ante los jueces que siempre me han creído niño inocente y te untaré el maranguango letal Es infalible como el mismo diablo Voy a apostar toda mi alcancía a nuestra victoria Con lo ganado construiré un disfraz de carnaval Y lo adornaré con tus mejores plumas

Veneno de serpiente de cascabel Gallo de ónix y oros y marfiles rutilantes quédate en tu ramaje con tus putas mujeres Hazte el perdido El Robado Hazte el loco Anoche le oí a mi padre llegó tu hora Mañana afílame la tijera para motilar al talisayo Me ofrecieron una pelea para él en Valledupar Levántate temprano y atrápalo a la hora del alimento Dijo mi padre Talisayo campeón en tres encuentros difíciles He rogado y llorado que te dejen para siempre como padre gallo Pero a mi viejo ya le dieron el dinero y me compró un juego de dominó para engañarme Pero ya estás cantándole a la oscuridad para que se vaya

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Gómez Jattin en la voz de Jaime Jaramillo Escobar

A una amiga de infancia

Vienes en el viento Rosa alba de mi niñez Desde muy lejos dla Liguria a Cereté Confundida con la rosa de los vientos Ayer no más soñaba contigo y hoy te apareces tan real como las mariposas en el patio Rosalba tan presente que dan miedo su blancura la fortaleza de su risa la nostalgia de su acento su lucidez Dan miedo y dan placer Anoche cuando soñaba contigo pensaba que tienes un gran poder sobre mí El que se tiene sobre aquellas personas a quienes se ama Tú me quisiste cuando niño y eso quiere decir para siempre

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Poemas Inéditos

Raíl Gómez Jattin Entrevistas, evocaciones y poemas inéditos.

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Oh Dios

En las clinicas mentales

Dios tú que no existes eres afortunado de no tener que cuidar todo el género humano En cambio yo muero cada día con el dolor del loco que destruyen los otros con el mendigo muero con el enamorado triste sufro con la mujer confinada en un bar musical lloro y vuelvo a estar sólo a comer el agrio pan del exilio entre tanta gente que a veces amo.

En las clínicas mentales lo peor son las monjas mas violentas que agujas hipodérmicas que la fiebre y la locura La monja es una energúmena quieta. En las clínicas mentales cuando lloro la monja casi ríe. Podría decir que la monja no es mala ni es buena simplemente odia todo lo que se mueve todo lo que vive todo lo que palpita todo lo que no sea su Dios muerto.

Tras la voz de Raúl Jattin

En sus propias palabras...

Eres territorio libre de poema

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Querido Raúl: He estado recomendando mucho tu poesía: a todo aquel que está enfermo le receto dos poemas tuyos y al que se acusa de algún pecado le mando a leer tres veces el poema de la burrita. A los viajeros les recomiendo llevar tus poemas en el bolsillo y a los que llegan les presento tus poemas como la única cosa vital, grande, oxigenada, robusta, libre, natural y bella que tenemos aquí: lo único con fuerza joven, originalidad, audacia, libertad y novedad que se encuentra hoy en el bazar de la poesía colombiana; lo único que se desborda, que brama, que tiene impulso y pasión, el único vendaval que nos refresca, primitivo, animal y selvático como un desodorante de TV, lo único apasionado y amoroso, lo único! lo demás está reglamentado por la Academia pero tú eres territorio libre del poema.

Jaime Jaramillo Escobar

Pero tú eres el viento, eres un potrillo, eres el río que arrasa, no limitas con nada, no tienes cuñados en el cielo, no tienes participación en la bolsa de valores, eres un bruto, eres Atila, eres el mismísimo Adán, Dios en persona completamente loco deshojando los bosques y tirando las hojas al aire, eres el ciclón, la barriga pelada, el escándalo furioso, todo lo que yo no soy ni hay aquí poeta que lo sea, eres el fauno, el unicornio, el centauro, el volcán, eres el putas! Las polvorientas calles de Cereté te ven y no te creen, porque nos ha dado por pensar que los poetas tienen que vivir en Bogotá, muerto de frío a las puertas de la Academia mendigando un gerundio y poniendo mucho cuidado para que no los vaya a picar el qué galicado. (...) Pero tú ya hiciste la revolución, pusiste el mundo patas arriba, aunque no se den cuenta los que viven boca abajo, Estallaste, y aunque el eco de ese estallido se demore en llegar a la Tierra, te amo como a fuerza primigenia que crea y modela. (...) No cabrías en mi pequeño cuarto, no cabrías en esta ciudad, tú eres el padre de la selva. Mándame todos los poemas que tengas, quiero ahogarme en ellos. La poesía colombiana te estaba necesitando porque nosotros caímos en la trampa. Tú eres el único que queda libre. No te dejes coger. No te dejes cazar. Si te cogen mátalos. Mátalos.

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La música de la poesía

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Galeria

En la hamaca de Bibiana Vélez Covo.

Raúl Gómez Jattin pasenado por la calle de la Mantilla en Cartagena.

Dibujo de su amiga Bibiana Vélez Covo, que ilustró la contraportada de Hijos del tiempo.

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En el baluarte de Santo Domingo, Cartagena.

Con el narrador Milcíades Arévalo, Bogotá,1986.

Raúl Gómez Jattin ilustración.

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« Ser poeta es más que un destino literario » - Raúl Gómez Jattin

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