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4ème SEQUENCE II mots et maux d'amour

Laurence Dumas

Created on August 27, 2020

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4ème SEQUENCE II

Mots et maux d'amour

Index

1. Les registres lyrique et élégiaque2. "Elle avit pris ce pli..." 3. "Roman" 4. "Je t'aime" 5. " Il n'y a pas d'amour heureux" 6. Prolongements 7. Sources

Les registres lyrique et élégiaque. Le registre lyrique fait référence à la lyre, l’instrument de musique utilisé par Orphée pour accompagner ses chants. Ce registre qualifie les textes qui expriment les sentiments personnels de l’auteur : l’amour, la tristesse… Les marques de ce registre sont : l’utilisation de la première personne (singulier ou pluriel), les interjections et exclamations (qui expriment la force des émotions) ; les figures rhétoriques d’insistance (anaphore, hyperbole…) ; le champ lexical des émotions… La poésie romantique est souvent lyrique : l’amour, mais également la nostalgie, le regret du temps qui passe sont des sentiments fréquemment exprimés par les romantiques. Face au monde qui change et déçoit, le poète se réfugie dans la nature, immuable et rassurante. Le registre élégiaque est une sous-catégorie du registre lyrique : il désigne plus particulièrement l’expression de la plainte (amoureuse), de la déploration. Ce registre est très présent chez les Romantiques. On retrouve les mêmes procédés caractéristiques, auxquels s’ajoute le vocabulaire de la plainte. Ces registres sont souvent associés au registre pathétique car le but est de faire éprouver de la compassion au lecteur, en lui faisant des confidences. Pour l’expression de la plainte, on parlera de registre ELEGIAQUE. Le lecteur partage les sentiments ressentis par l’auteur. Le souvenir, la fuite du temps, la nostalgie, le goût de la nature, l’enthousiasme, le sentiment amoureux… Marques de la 1° personne, lexique des émotions et des sentiments. Ponctuation forte, interjections.

Elle avait pris ce pli ... Elle avait pris ce pli dans son âge enfantin De venir dans ma chambre un peu chaque matin; Je l'attendais ainsi qu'un rayon qu'on espère; Elle entrait, et disait: Bonjour, mon petit père ; Prenait ma plume, ouvrait mes livres, s'asseyait Sur mon lit, dérangeait mes papiers, et riait, Puis soudain s'en allait comme un oiseau qui passe. Alors, je reprenais, la tête un peu moins lasse, Mon oeuvre interrompue, et, tout en écrivant, Parmi mes manuscrits je rencontrais souvent Quelque arabesque folle et qu'elle avait tracée, Et mainte page blanche entre ses mains froissée Où, je ne sais comment, venaient mes plus doux vers. Elle aimait Dieu, les fleurs, les astres, les prés verts, Et c'était un esprit avant d'être une femme. Son regard reflétait la clarté de son âme. Elle me consultait sur tout à tous moments. Oh! que de soirs d'hiver radieux et charmants Passés à raisonner langue, histoire et grammaire, Mes quatre enfants groupés sur mes genoux, leur mère Tout près, quelques amis causant au coin du feu ! J'appelais cette vie être content de peu ! Et dire qu'elle est morte! Hélas! que Dieu m'assiste ! Je n'étais jamais gai quand je la sentais triste ; J'étais morne au milieu du bal le plus joyeux Si j'avais, en partant, vu quelque ombre en ses yeux.

Victor Hugo

Roman I On n'est pas sérieux, quand on a dix-sept ans. - Un beau soir, foin des bocks et de la limonade, Des cafés tapageurs aux lustres éclatants ! - On va sous les tilleuls verts de la promenade. Les tilleuls sentent bon dans les bons soirs de juin ! L'air est parfois si doux, qu'on ferme la paupière ; Le vent chargé de bruits - la ville n'est pas loin - A des parfums de vigne et des parfums de bière... II - Voilà qu'on aperçoit un tout petit chiffon D'azur sombre, encadré d'une petite branche, Piqué d'une mauvaise étoile, qui se fond Avec de doux frissons, petite et toute blanche... Nuit de juin ! Dix-sept ans ! - On se laisse griser. La sève est du champagne et vous monte à la tête... On divague ; on se sent aux lèvres un baiser Qui palpite là, comme une petite bête...

III Le coeur fou robinsonne à travers les romans, - Lorsque, dans la clarté d'un pâle réverbère, Passe une demoiselle aux petits airs charmants, Sous l'ombre du faux col effrayant de son père... Et, comme elle vous trouve immensément naïf, Tout en faisant trotter ses petites bottines, Elle se tourne, alerte et d'un mouvement vif... - Sur vos lèvres alors meurent les cavatines... IV Vous êtes amoureux. Loué jusqu'au mois d'août. Vous êtes amoureux. - Vos sonnets La font rire. Tous vos amis s'en vont, vous êtes mauvais goût. - Puis l'adorée, un soir, a daigné vous écrire !... - Ce soir-là..., - vous rentrez aux cafés éclatants, Vous demandez des bocks ou de la limonade... - On n'est pas sérieux, quand on a dix-sept ans Et qu'on a des tilleuls verts sur la promenade.

Arthur Rimbaud

Je t'aime Je t'aime pour toutes les femmes que je n'ai pas connues Je t'aime pour tous les temps où je n'ai pas vécu Pour l'odeur du grand large et l'odeur du pain chaud Pour la neige qui fond pour les premières fleurs Pour les animaux purs que l'homme n'effraie pas Je t'aime pour aimer Je t'aime pour toutes les femmes que je n'aime pas Qui me reflète sinon toi-même je me vois si peu Sans toi je ne vois rien qu'une étendue déserte Entre autrefois et aujourd'hui Il y a eu toutes ces morts que j'ai franchies sur de la paille Je n'ai pas pu percer le mur de mon miroir Il m'a fallu apprendre mot par mot la vie Comme on oublie Je t'aime pour ta sagesse qui n'est pas la mienne Pour la santé Je t'aime contre tout ce qui n'est qu'illusion Pour ce coeur immortel que je ne détiens pas Tu crois être le doute et tu n'es que raison Tu es le grand soleil qui me monte à la tête Quand je suis sûr de moi. Paul Eluard - Le Phénix

Il n'y a pas d'amour heureux Rien n'est jamais acquis à l'homme Ni sa force Ni sa faiblesse ni son coeur Et quand il croit Ouvrir ses bras son ombre est celle d'une croix Et quand il croit serrer son bonheur il le broie Sa vie est un étrange et douloureux divorce Il n'y a pas d'amour heureux Sa vie Elle ressemble à ces soldats sans armes Qu'on avait habillés pour un autre destin À quoi peut leur servir de se lever matin Eux qu'on retrouve au soir désoeuvrés incertains Dites ces mots Ma vie Et retenez vos larmes Il n'y a pas d'amour heureux Mon bel amour mon cher amour ma déchirure Je te porte dans moi comme un oiseau blessé Et ceux-là sans savoir nous regardent passer Répétant après moi les mots que j'ai tressés Et qui pour tes grands yeux tout aussitôt moururent Il n'y a pas d'amour heureux

Le temps d'apprendre à vivre il est déjà trop tard Que pleurent dans la nuit nos coeurs à l'unisson Ce qu'il faut de malheur pour la moindre chanson Ce qu'il faut de regrets pour payer un frisson Ce qu'il faut de sanglots pour un air de guitare Il n'y a pas d'amour heureux. Il n'y a pas d'amour qui ne soit à douleur Il n'y a pas d'amour dont on ne soit meurtri Il n'y a pas d'amour dont on ne soit flétri Et pas plus que de toi l'amour de la patrie Il n'y a pas d'amour qui ne vive de pleurs Il n'y a pas d'amour heureux Mais c'est notre amour à tous les deux

Louis Aragon (1897-1982) Recueil : La Diane française (1944).

Prolongements

Sources

Poetica.fr Linternaute.fr Franceinfo.fr Franceinter.fr Franceculture.fr Tv5monde.fr Arte.fr Fr3.fr Euronews.fr Rfi.fr Francearchives.fr Fnac.fr Belleslettres.fr Alalettre.fr Larousse.fr Lelivrescolaire.fr Espacefrancais.fr Wikisource.fr Wikepedia.fr

Secretdhistoire.fr Bnf.fr Lettresac-nice.fr Lettresac-versailles.fr Lettresac-dijon.fr Lettresac-rouen.fr Etudeslitteraires.fr Lesemaphore.fr Quellehistoire.fr Ina.fr Lesarchivesrts.fr Canope.fr Unjourunpoeme.fr Poésie.webnet.fr Weblettres.fr

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