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GUERRA CIVIL
GÓMEZ DE LA SERNA
ANTONIO MACHADO
GARCÍA LORCA
RUBÉN DARÍO
VALLE INCLÁN
GUERRA CIVIL ESPAÑOLA
1939
1936
SITUACIÓN
LA INMEDIATA POSGUERRA
ESPAÑA
EL EXILIO
POESÍA ARRAIGADA NOVELA IDEALISTA
POESÍA DESARRAIGADA NOVELA REALISTA
Andaluces de Jaén,aceituneros altivos,decidme en el alma: ¿quién,quién levantó los olivos?No los levantó la nada,ni el dinero, ni el señor,sino la tierra callada,el trabajo y el sudor.Unidos al agua puray a los planetas unidos,los tres dieron la hermosurade los troncos retorcidos.Levántate, olivo cano,dijeron al pie del viento.Y el olivo alzó una manopoderosa de cimiento.Andaluces de Jaén,aceituneros altivos,decidme en el alma: ¿quiénamamantó los olivos? Vuestra sangre, vuestra vida,no la del explotadorque se enriqueció en la heridagenerosa del sudor.
No la del terratenienteque os sepultó en la pobreza,que os pisoteó la frente,que os redujo la cabeza.Árboles que vuestro afánconsagró al centro del díaeran principio de un panque sólo el otro comía.¡Cuántos siglos de aceituna pies y las manos presos,sol a sol y luna a luna,pesan sobre vuestros huesos!Andaluces de Jaén,aceituneros altivos,pregunta mi alma: ¿de quién,de quién son estos olivos?Jaén, levántate bravasobre tus piedras lunares,no vayas a ser esclavacon todos tus olivares.Dentro de la claridaddel aceite y sus aromas,indican tu libertadla libertad de tus lomas. Miguel Hernández
POESÍA ARRAIGADA NOVELA IDEALISTA
POESÍA DESARRAIGADA NOVELA REALISTA
Aquí tenéis, en canto y alma, al hombreaquel que amó, vivió, murió por dentroy un buen día bajó a la calle: entoncescomprendió: y rompió todos su versos.Así es, así fue. Salió una nocheechando espuma por los ojos, ebriode amor, huyendo sin saber adónde:a donde el aire no apestase a muerto.Tiendas de paz, brizados pabellones,eran sus brazos, como llama al viento;olas de sangre contra el pecho, enormesolas de odio, ved, por todo el cuerpo.¡Aquí! ¡Llegad! ¡Ay! Ángeles atrocesen vuelo horizontal cruzan el cielo;horribles peces de metal recorrenlas espaldas del mar, de puerto a puerto.Yo doy todos mis versos por un hombreen paz. Aquí tenéis, en carne y hueso,mi última voluntad. Bilbao, a oncede abril, cincuenta y uno. Blas de Otero
Poesía para el pobre, poesía necesariacomo el pan de cada día,como el aire que exigimos trece veces por minuto,para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica.Porque vivimos a golpes, porque a penas si nos dejandecir que somos quien somos,nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.Estamos tocando el fondo.Maldigo la poesía concebida como un lujocultural por los neutralesque, lavándose las manos, se desentienden y evaden.Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse. Gabriel Celaya
AÑOS 40
AÑOS 50
existencialismo
literatura social
LA INMEDIATA POSGUERRA
1939 1942
AÑOS DE SEQUÍA LITERARIA
Poca producción Poca publicación
EL EXILIO
Tu soledad de nieve reclinada,virginal y sencilla, en mi memoria,como agua fiel de fatigada noriaviene a regar mi voz enamorada.¡Cómo recrea el alma sosegadala penumbra y dulzor de aquella historiacon resplandores de tardía gloriaentre abejas y frutos constelada!¡Oh, delicada llama, ardor primerovelado en llanto y celestial mirada,par del trino, la fuente y la azucena!Mírame combatido y prisionerovolver a tu ilusión breve y tronchadacomo un temblor en la desierta arena. Dionisio Ridruejo
Madrid es una ciudad de más de un millón de cadáveres (según las últimas estadísticas).A veces en la noche yo me revuelvo y me incorporo en este nicho en el que hace 45 años que me pudro,y paso largas horas oyendo gemir al huracán, o ladrar los perros, o fluir blandamente la luz de la luna.Y paso largas horas gimiendo como el huracán, ladrando como un perro enfurecido, fluyendo como la leche de la ubre caliente de una gran vaca amarilla.Y paso largas horas preguntándole a Dios, preguntándole por qué se pudre lentamente mi alma,por qué se pudren más de un millón de cadáveres en esta ciudad de Madrid,por qué mil millones de cadáveres se pudren lentamente en el mundo.Dime, ¿qué huerto quieres abonar con nuestra podredumbre?¿Temes que se te sequen los grandes rosales del día, las tristes azucenas letales de tus noches? Dámaso Alonso
Hoy las nubes me trajeron,volando, el mapa de España.¡Qué pequeño sobre el río,y qué grande sobre el pasola sombra que proyectaba!Se le llenó de caballosla sombra que proyectaba.Yo, a caballo, por su sombrabusqué mi pueblo y mi casa.Entré en el patio que un díafuera fuente con agua.Aunque no estaba la fuente,la fuente siempre sonaba.Y el agua que no corríavolvió para darme agua. Rafael Alberti
Literatura años 40-50
salvacastella
Created on June 8, 2020
Repaso por la literatura española de los años 40-50
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No la del terratenienteque os sepultó en la pobreza,que os pisoteó la frente,que os redujo la cabeza.Árboles que vuestro afánconsagró al centro del díaeran principio de un panque sólo el otro comía.¡Cuántos siglos de aceituna pies y las manos presos,sol a sol y luna a luna,pesan sobre vuestros huesos!Andaluces de Jaén,aceituneros altivos,pregunta mi alma: ¿de quién,de quién son estos olivos?Jaén, levántate bravasobre tus piedras lunares,no vayas a ser esclavacon todos tus olivares.Dentro de la claridaddel aceite y sus aromas,indican tu libertadla libertad de tus lomas. Miguel Hernández
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Aquí tenéis, en canto y alma, al hombreaquel que amó, vivió, murió por dentroy un buen día bajó a la calle: entoncescomprendió: y rompió todos su versos.Así es, así fue. Salió una nocheechando espuma por los ojos, ebriode amor, huyendo sin saber adónde:a donde el aire no apestase a muerto.Tiendas de paz, brizados pabellones,eran sus brazos, como llama al viento;olas de sangre contra el pecho, enormesolas de odio, ved, por todo el cuerpo.¡Aquí! ¡Llegad! ¡Ay! Ángeles atrocesen vuelo horizontal cruzan el cielo;horribles peces de metal recorrenlas espaldas del mar, de puerto a puerto.Yo doy todos mis versos por un hombreen paz. Aquí tenéis, en carne y hueso,mi última voluntad. Bilbao, a oncede abril, cincuenta y uno. Blas de Otero
Poesía para el pobre, poesía necesariacomo el pan de cada día,como el aire que exigimos trece veces por minuto,para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica.Porque vivimos a golpes, porque a penas si nos dejandecir que somos quien somos,nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.Estamos tocando el fondo.Maldigo la poesía concebida como un lujocultural por los neutralesque, lavándose las manos, se desentienden y evaden.Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse. Gabriel Celaya
AÑOS 40
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1939 1942
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Tu soledad de nieve reclinada,virginal y sencilla, en mi memoria,como agua fiel de fatigada noriaviene a regar mi voz enamorada.¡Cómo recrea el alma sosegadala penumbra y dulzor de aquella historiacon resplandores de tardía gloriaentre abejas y frutos constelada!¡Oh, delicada llama, ardor primerovelado en llanto y celestial mirada,par del trino, la fuente y la azucena!Mírame combatido y prisionerovolver a tu ilusión breve y tronchadacomo un temblor en la desierta arena. Dionisio Ridruejo
Madrid es una ciudad de más de un millón de cadáveres (según las últimas estadísticas).A veces en la noche yo me revuelvo y me incorporo en este nicho en el que hace 45 años que me pudro,y paso largas horas oyendo gemir al huracán, o ladrar los perros, o fluir blandamente la luz de la luna.Y paso largas horas gimiendo como el huracán, ladrando como un perro enfurecido, fluyendo como la leche de la ubre caliente de una gran vaca amarilla.Y paso largas horas preguntándole a Dios, preguntándole por qué se pudre lentamente mi alma,por qué se pudren más de un millón de cadáveres en esta ciudad de Madrid,por qué mil millones de cadáveres se pudren lentamente en el mundo.Dime, ¿qué huerto quieres abonar con nuestra podredumbre?¿Temes que se te sequen los grandes rosales del día, las tristes azucenas letales de tus noches? Dámaso Alonso
Hoy las nubes me trajeron,volando, el mapa de España.¡Qué pequeño sobre el río,y qué grande sobre el pasola sombra que proyectaba!Se le llenó de caballosla sombra que proyectaba.Yo, a caballo, por su sombrabusqué mi pueblo y mi casa.Entré en el patio que un díafuera fuente con agua.Aunque no estaba la fuente,la fuente siempre sonaba.Y el agua que no corríavolvió para darme agua. Rafael Alberti